Ich wuchs auf und glaubte, dass mein Vater mir für den Tod meiner Mutter die Schuld gab, aber die Wahrheit war herzzerreißend. Ich kannte meine Mutter nie, und mein Vater sprach nie über sie. Alles, was ich wusste, war, dass sie sehr schön gewesen war, wegen des Bildes, das in dem Arbeitszimmer meines Vaters hing, und dass sie sehr jung gestorben war.
Mein Vater war ein trauriger Mann, ein ruhiger und distanzierter Mann. Ich wollte, dass er mich bemerkte und mich liebte, aber das tat er nie. Er sprach selten mit mir, außer dem obligatorischen Hallo und Auf Wiedersehen, Guten Morgen und Gute Nacht. Ich hätte alles dafür gegeben, dass er mich in die Arme nimmt und mir sagt, dass er mich liebt.
Diese seltsame und angespannte Beziehung zu meinem Vater hielt an, bis ich 18 war, und zu diesem Zeitpunkt war ich eine traurige und einsame junge Frau, die glaubte, ihr Vater hasse sie. Wenn mein Vater mich nicht liebte, wer würde das dann tun? Aber die Antwort auf all meine Fragen sollte auf die schmerzhafteste und grausamste Weise kommen. Mein Vater veranstaltete eine Party für seine Geschäftspartner, und unter ihnen war eine Frau, die ich flüchtig kannte.
Wenn man die Vergangenheit nicht hinter sich lässt, verweigert man sich selbst eine Zukunft. Ich hatte das Gefühl, dass sie und mein Vater eine gemeinsame Vergangenheit hatten – oder zumindest wünschte sie sich das. Sie begrüßte mich und wir begannen zu plaudern – belangloses Geplauder über nichts Besonderes – und mein Vater ging vorbei.
Ich schenkte ihm mein bestes Lächeln, aber er sah sofort weg. Die Frau sah alles. «Weißt du warum?» fragte sie.
«Warum was?» fragte ich verwirrt.
«Warum er dich hasst», sagte sie.
«Mein Vater hasst mich nicht!» rief ich aus. «Er ist nur kein sehr gefühlvoller Mann.»
«Also weißt du es nicht…» Sie lächelte. Es war das hässlichste Lächeln, das ich je gesehen hatte. Ich wollte gerade weggehen, als sie sagte: «Er glaubt, du hättest deine Mutter getötet, Karen.»
Ich blieb wie angewurzelt stehen. «Was?» keuchte ich.
«Deine Mutter starb bei deiner Geburt, das weißt du doch sicher?» sagte sie.
«Nein…» antwortete ich. «Nein, das wusste ich nicht.» Ich drehte ihr den Rücken zu und suchte nach meiner Großmutter, der Mutter meines Vaters, der Frau, die mich großgezogen und mir nie etwas über den Tod meiner Mutter erzählt hatte.
«Wie ist meine Mutter gestorben?» fragte ich sie wütend. «War es bei der Geburt?»
Meine Großmutter schüttelte den Kopf. «Bitte, Karen, dein Vater hat mich gebeten, nie mit dir darüber zu sprechen.»
«Ich habe das Recht, über meine eigene Mutter Bescheid zu wissen!» rief ich. «Ich habe das Recht zu wissen, warum mein Vater mich hasst!»
Dann ertönte eine leise, wütende Stimme hinter mir: «Ich hasse dich nicht, Karen, aber der Tod deiner Mutter geht dich nichts an.»
Ich drehte mich zu meinem Vater um. «Der Tod meiner Mutter geht mich nichts an? Du irrst dich! Ich habe sie getötet, oder? Das denkst du, jedes Mal, wenn du mich ansiehst!»
Der Ausdruck in seinen Augen ließ mich aus dem Haus rennen. Ich stieg in mein Auto und fuhr ziellos herum, Tränen liefen mir über das Gesicht. In meiner Verzweiflung bemerkte ich das herannahende Auto, das die Spur wechselte, erst zu spät.
Ich wachte im Krankenhaus auf, verbunden mit einer piependen Maschine, mit einem dumpfen Schmerz, der durch meinen ganzen Körper zog. Neben mir saß mein Vater und hielt meine Hand.
«Karen», sagte er leise, «Gott sei Dank geht es dir gut!»
«Daddy…» flüsterte ich, «du bist hier!»
Tränen traten in seine Augen. «Natürlich bin ich hier. Ich hasse dich nicht, Karen. Ich liebe dich. Und ich gebe dir nicht die Schuld am Tod deiner Mutter, ich gebe mir die Schuld. Als deine Mutter und ich geheiratet haben, waren wir sehr arm.
«Alles, was wir hatten, waren Träume und unsere Liebe zueinander. Dann wurde sie schwanger und ich nahm einen zweiten Job an. Ich wusste, dass wir das Geld brauchen würden, wenn du kommst. Ich arbeitete 16-Stunden-Tage und sie verbrachte viel Zeit allein.
«Eines Tages, als ich nach Hause kam, war sie nicht da. Eine Nachbarin hatte sie ins Krankenhaus gebracht. Als ich dort ankam, war alles vorbei. Deine Mutter war gestorben, und ich war nicht für sie da gewesen.
«Ich gab dir nicht die Schuld, Karen, ich gab mir die Schuld. Ich war entschlossen, dich nicht so im Stich zu lassen, wie ich sie im Stich gelassen hatte, also stürzte ich mich in meine Arbeit und wurde ein reicher Mann.
«Daddy, wie konntest du dir die Schuld geben?» fragte ich. «Es gab nichts, was du hättest tun können!»
«Ich hätte da sein können, ihre Hand halten, so wie ich jetzt deine halte», sagte er.
«Aber Daddy…» zögerte ich, «du warst immer so wütend auf mich, so kalt. Du bist vor mir weggelaufen.»
«Karen, du siehst genauso aus wie deine Mutter, und jedes Mal, wenn ich dich ansah, wurde mein Herz von Trauer und Schuld zerrissen. Es brauchte beinahe, dich zu verlieren, um mir klarzumachen, was ich getan hatte. Ich liebe dich.»
Zum ersten Mal in meinem Leben nahm mein Vater mich in die Arme und zeigte mir, dass er mich liebte. Es war ein neuer Anfang für uns beide, und ich möchte glauben, dass meine Mutter vom Himmel herunterlächelte.
Was können wir aus dieser Geschichte lernen?
Wenn man die Vergangenheit nicht hinter sich lässt, verweigert man sich selbst eine Zukunft. Karens Vater war so in seinem Schmerz gefangen, dass er beinahe die Gelegenheit verloren hätte, eine wunderbare Beziehung zu seiner Tochter zu haben. Die Wahrheit kann alte Wunden heilen und den Weg zu einem neuen Anfang öffnen. Erst nachdem Karen und ihr Vater über ihre Entfremdung gesprochen hatten, konnten sie ihre Missverständnisse überwinden.
