Als meine Ex-Frau verlangte, dass das Geld, das ich für unseren verstorbenen Sohn gespart hatte, ihrem Stiefsohn gegeben wird, dachte ich, der Schmerz hätte mein Hören betäubt. Aber als ich ihr und ihrem selbstgefälligen Ehemann gegenüber saß, war ihre Dreistigkeit glasklar, und mir wurde klar, dass es hier nicht nur um Geld ging – es ging darum, das Erbe meines Sohnes zu verteidigen.
Ich saß auf Peters Bett, der Raum jetzt zu still. Überall lagen seine Sachen. Bücher, Medaillen, eine halb fertige Zeichnung, die er auf dem Schreibtisch hinterlassen hatte. Peter liebte es zu zeichnen, wenn er nicht gerade las oder an irgendeinem komplizierten Problem tüftelte, das mir den Kopf zerbrechen ließ.
„Du warst zu klug für mich, Junge“, murmelte ich, als ich einen Bilderrahmen von seinem Nachttisch nahm. Es war ein Bild von uns an seinem 16. Geburtstag. Er hatte dieses schiefe Grinsen, das er immer aufsetzte, wenn er dachte, er würde mich überlisten. Meistens tat er das auch.
Yale. Mein Junge hatte es in Yale geschafft. Ich konnte es manchmal immer noch nicht fassen. Aber er hatte nie die Gelegenheit, dort zu studieren. Der betrunkene Fahrer hatte dafür gesorgt. Ich rieb mir die Schläfen und seufzte. Der Schmerz traf mich in Wellen, wie es seit November der Fall war. An manchen Tagen konnte ich fast funktionieren. An anderen Tagen, wie heute, verschlang er mich völlig.
Ein Klopfen an der Tür holte mich zurück. Susan. Sie hatte mir vorhin eine Sprachnachricht hinterlassen. „Wir müssen über Peters Fonds sprechen“, hatte sie gesagt. Ihre Stimme war süß, aber immer zu geübt, zu falsch. Ich hatte nicht zurückgerufen. Aber jetzt war sie hier.
Ich öffnete die Tür. Sie war wie immer schick gekleidet, aber ihre Augen waren kalt.
„Kann ich reinkommen?“, fragte Susan und trat an mir vorbei, bevor ich antworten konnte.
Ich seufzte und deutete auf das Wohnzimmer. „Mach es kurz.“
Sie setzte sich, als ob sie sich zu Hause fühlte. „Schau mal“, sagte sie in einem Tonfall, als wäre es kein großes Ding. „Wir wissen, dass Peter ein College-Fonds hatte.“
Ich wusste sofort, wohin das führen würde. „Du machst Witze, oder?“
Susan beugte sich vor und grinste. „Denk mal nach. Das Geld liegt einfach da. Warum nicht etwas Nützliches damit machen? Ryan könnte wirklich davon profitieren.“
„Dieses Geld war für Peter“, schoss ich zurück. Meine Stimme wurde lauter, bevor ich es stoppen konnte. „Es ist nicht für deinen Stiefsohn.“
Susan seufzte übertrieben und schüttelte den Kopf. „Sei nicht so. Ryan ist auch Familie.“
Ich konnte kaum glauben, was ich da hörte. „Familie? Peter kannte ihn kaum. Du kanntest Peter kaum.“
Ihr Gesicht wurde rot, aber sie bestritt es nicht. „Lass uns morgen auf einen Kaffee treffen und darüber sprechen. Du, Jerry und ich.“
Die Erinnerung an dieses Gespräch blieb, während ich wieder auf Peters Bett saß. Ich sah mich noch einmal in seinem Zimmer um, mein Herz tat weh. Wie sind wir hierher gekommen?
Peter war immer derjenige, den ich großziehen sollte. Susan ging, als er 12 war. Sie wollte die „Verantwortung“ nicht, wie sie es genannt hatte. „Es ist besser für Peter so“, hatte sie gesagt, als ob sie uns beiden einen Gefallen tat.
Jahre lang waren nur Peter und ich. Er war meine Welt, und ich war seine. Ich stand früh auf, um ihm das Mittagessen zu machen, half ihm nach der Schule bei den Hausaufgaben und saß auf den Tribünen und feuerte ihn bei seinen Spielen an. Susan kümmerte sich nicht. Ab und zu schickte sie eine Karte zu seinem Geburtstag. Keine Geschenke, nur eine Karte mit ihrem Namen am Ende.
Aber Peter störte das nicht, oder zumindest zeigte er es nie. Er liebte die Schule, und er liebte es, von der Zukunft zu träumen. „Eines Tages, Dad“, sagte er, „wir gehen nach Belgien. Wir sehen uns die Museen an, die Burgen. Und vergiss die Bier-Mönche nicht!“
„Bier-Mönche?“, lachte ich. „Du bist noch ein bisschen zu jung dafür, oder?“
„Es ist Forschung“, antwortete er mit einem Grinsen. „Yale wird mich lieben.“
Und sie taten es. Ich erinnere mich an den Tag, als der Zulassungsbrief kam. Er öffnete ihn am Küchentisch, seine Hände zitterten, und dann schrie er so laut, dass ich dachte, die Nachbarn rufen die Polizei. Ich war nie stolzer.
Das machte den Sommer mit Susan und Jerry so schwer. Peter wollte sich mit ihnen verbinden, auch wenn ich ihm nicht vertraute. Aber als er zurückkam, war er anders. Leiser. Eines Abends brachte ich ihn endlich dazu, zu reden.
„Sie kümmern sich nicht um mich, Dad“, sagte er leise. „Jerry hat gesagt, ich sei nicht seine Verantwortung. Ich habe jeden Abend Müsli zum Abendessen gegessen.“
Ich ballte die Fäuste, sagte aber nichts. Ich wollte es nicht schlimmer machen. Aber ich schickte ihn nie wieder zurück.
Am nächsten Morgen betrat ich das Café und entdeckte sie sofort. Susan scrollte gelangweilt auf ihrem Handy, Jerry saß ihr gegenüber und rührte seinen Kaffee so laut, dass es mir auf die Nerven ging. Sie bemerkten mich zuerst nicht.
Ich stellte mich neben ihren Tisch. „Lass uns das hinter uns bringen.“
Susan schaute auf, ihr geübtes Lächeln setzte sofort ein. „Oh, gut. Du bist hier. Setz dich.“ Sie gestikulierte, als täte sie mir einen Gefallen.
Ich ließ mich in den Stuhl gegenüber von ihnen sinken und sagte nichts. Ich wollte, dass sie zuerst sprachen.
Jerry lehnte sich zurück, sein selbstgefälliges Grinsen prangte auf seinem Gesicht. „Wir schätzen es, dass du uns triffst. Wir wissen, dass das nicht einfach ist.“
Ich zog eine Augenbraue hoch. „Nein, ist es nicht.“
Susan sprang ein, ihre Stimme süß wie Sirup. „Wir denken einfach… es ist das Richtige, weißt du? Peters Fonds – er wird nicht genutzt. Und Ryan, nun ja, er hat so viel Potenzial.“
Jerry nickte und verschränkte die Arme. „Das College ist teuer, Mann. Du solltest das doch verstehen. Warum soll dieses Geld da liegen, wenn es jemandem wirklich helfen könnte?“
„Jemandem?“, wiederholte ich, meine Stimme tief. „Du meinst deinen Stiefsohn?“
Susan seufzte, als wäre ich schwierig. „Ryan ist Teil der Familie. Peter hätte geholfen.“
„Sprich nicht für Peter“, schnitt ich sie ab. „Er kannte Ryan kaum. Und tun wir nicht so, als ob dir Peter etwas bedeutet hätte.“
Susans Gesicht versteinerte sich, ihr Lächeln zitterte. „Das ist nicht fair.“
„Nicht?“ Ich lehnte mich vor, behielt aber einen ruhigen Ton. „Lass uns über Fairness reden. Fair ist es, ein Kind großzuziehen, für es da zu sein, wenn es darauf ankommt. Das habe ich für Peter getan. Du nicht. Du hast ihn zu mir geschickt, weil du zu beschäftigt warst mit deiner ‚neuen Familie‘. Und jetzt denkst du, du hast Anspruch auf sein Erbe?“
Jerrys Selbstgefälligkeit riss für einen Moment. Er fing sich schnell. „Sieh mal, es geht nicht um Anspruch. Es geht darum, das Richtige zu tun.“
„Das Richtige?“, lachte ich bitter. „Wie der Sommer, den Peter bei euch verbracht hat? Erinnerst du dich daran? Vierzehn Jahre alt, und ihr habt ihm nicht mal das Abendessen gekauft. Ihr habt Steak gegessen, während er Müsli hatte.“
Jerrys Gesicht wurde rot, aber er sagte nichts.
„Das stimmt nicht“, sagte Susan schnell, ihre Stimme zitterte. „Du drehst das alles.“
„Nein, tue ich nicht“, sagte ich scharf. „Peter hat es mir selbst erzählt. Er wollte sich mit euch verbinden. Er wollte glauben, dass ihr euch kümmert. Aber das tatet ihr nicht.“
Jerry knallte seine Kaffeetasse auf den Tisch. „Du bist lächerlich. Weißt du, wie schwer es heutzutage ist, ein Kind großzuziehen?“
„Das weiß ich“, gab ich zurück. „Ich habe Peter großgezogen, ohne einen Cent von euch. Also halte deinen Vortrag für dich.“
Das Café war still geworden. Die Leute starrten uns an, aber es war mir egal. Ich stand auf und starrte sie beide an. „Ihr habt keinen Cent dieses Fonds verdient. Er gehört euch nicht. Er wird es nie tun.“
Ohne auf eine Antwort zu warten, drehte ich mich um und ging hinaus.
Zuhause setzte ich mich wieder in Peters Zimmer. Die Auseinandersetzung lief immer wieder in meinem Kopf ab, aber der Schmerz in meiner Brust wurde nicht leichter.
Ich nahm das Foto von ihm vom Schreibtisch – das von uns an seinem Geburtstag. „Sie verstehen es nicht, Kumpel“, sagte ich leise. „Sie haben es nie verstanden.“
Ich sah mich im Raum um, betrachtete die Bücher, die Zeichnungen, die kleinen Teile von ihm, die hier immer noch so lebendig wirkten. Mein Blick fiel auf die Europakarte an seiner Wand. Belgien war mit rotem Marker umrandet.
„Wir sollten gehen“, flüsterte ich. „Du und ich. Die Museen, die Burgen, die Bier-Mönche.“ Ich schmunzelte leise, meine Stimme brach. „Du hattest alles schon geplant.“
Der Schmerz in meiner Brust wurde tiefer, aber dann änderte sich etwas. Ein neuer Gedanke, ein neuer Entschluss.
Ich öffnete meinen Laptop und loggte mich in das 529 Plan-Konto ein. Als ich auf den Kontostand starrte, wusste ich, was ich tun musste. Das Geld war nicht für Ryan. Es war nicht für irgendjemanden. Es war für Peter. Für uns.
„Ich mache es“, sagte ich laut. „Belgien. Genau wie wir gesagt haben.“
Eine Woche später saß ich im Flugzeug, Peters Foto sicher in meiner Jackentasche. Der Platz neben mir war leer, aber es fühlte sich nicht so an. Ich klammerte mich an die Armlehne, als das Flugzeug abhob, mein Herz klopfte.
„Ich hoffe, du bist hier bei mir, Kumpel“, flüsterte ich und warf einen Blick auf sein Bild.
Die Reise war alles, wovon wir geträumt hatten. Ich ging durch große Museen, stand ehrfürchtig vor riesigen Burgen und besuchte sogar eine Brauerei, die von Mönchen geführt wurde. An jeder Station stellte ich mir Peters Aufregung vor, sein schiefes Grinsen, seine endlosen Fragen.
In der letzten Nacht saß ich am Kanal, die Lichter der Stadt spiegelten sich im Wasser. Ich holte Peters Foto heraus und hielt es vor die Aussicht.
„Das ist für dich“, sagte ich leise. „Wir haben es geschafft.“
Zum ersten Mal seit Monaten fühlte sich der Schmerz in meiner Brust leichter an. Peter war nicht mehr da, aber er war bei mir. Und das – das war unser Traum. Ich würde niemandem erlauben, ihn mir zu nehmen.
